Qué pasa por la cabeza de quien dobla la esquina con la certeza de que le van a disparar a bocajarro. Qué te retiene, te desvela, prolonga tus noches de insomnio.
Quién regula tus vaivenes, tu deambular en el mundo de las ideas, tu falta de valor en la elección de caminos. Quién se interpone en los cruces, inventa una nebulosa, te dificulta la respiración. Cuándo dejara de inmiscuirse, de atormentarte ese fantasma, de aparecer y desvanecerse con tanta rapidez que no sabes si en realidad ha sido un espejismo. Cómo se desaparece el cansancio, si no es puramente físico.

Si la matara de un único golpe tal vez sería menos doloroso. Pero en vez de eso, le arrebata primero el ala izquierda y posteriormente la derecha, de forma que queda tendida sobre la mesa, despojada de sus alas, con la frustración de quien sabe que no echará a volar nunca más.

Una voz profunda susurra. Rasgandome mi dolor con sus dedos... Matándome lentamente con su canción. Suena como un desgarro, mientras tropieza y cae al abismo. Se golpea contra la nieva helada, contra unas piedras y va perdiendo altura. Mientras Frank Sinatra continua su lamento, cantando la vida con sus palabras.

A su lado alguien le observa caer, mientras mastica. Con sus dedos llenos de grasa, extrae las patatas, una a una de un paquete de plástico y come sin pronunciar palabra. Ni una mueca de conmoción.

Unos hombres vestidos de negro, pasan junto a él. Se fija en los dos tirabuzones que cuelgan bajo sus sombreros, también negros. En sus barbas largas y desarregladas.
Desfilan de forma anárquica, dando lugar a un deambular constante de hombres indistinguibles unos de otros.

¡Clack!

Inacabado

No lo entendía. Acurrucada en una esquina, era como algo insignificante, un pequeño ser que escribía letras y números, ajena al resto del mundo. De vez en cuando alzaba la vista y verificaba algunos resultados en una pizarra blanca, donde el profesor la observaba con cierto desdén, lo cual solo hacía que se sintiera todavía más pequeña.

HOMENAJE A QUIENES TRAICIONARON

En vista de mi sequía literaria, he optado por probar con otra disciplina artística.
Este es el primer esbozo. Quien nunca haya tenido un berrinche así de ridículo, que tire la primera piedra.



Rosa, agur eta ohore.

Indignación

Vosotros, que jugais a ser Dioses... Vosotros que humillais y despreciais, por puro capricho, vosotros que alardeais de manipular nuestras vidas, que sin escrupulos jugais al azar...

Sabed que estas marionetas han perdido todo en vuestras manos. Excepto su capacidad de indignarse. Vosotros, que estais por encima del bien y del mal, sabed que podreis pisotearlo todo, salvo nuestra dignidad.

Desvarío XXIII:

Quien no es romántica a los 18 años, está condenada a la racionalidad.
O tal vez sea hipócrita llamar racionalidad a la cobardía, un simple eufemismo.
Lo cual, no deja de ser una condena, para quien es presa de su futuro.
Una inyección de ilusión a tiempo, podría hacerme recapacitar. El error, no obstante, es incorregible...

A rio revuelto

Casi había olvidado volar sobre asfalto,
entre bruma y luces de neón, guiada por el viento.
Lo cierto es que es extraño, a fin de cuentas,
en esencia nada a cambiado.

Moldeo los altibajos, esquivo las dudas.
No sería desacertado confesar que nunca supe lo que quise.
Bienvenidas tempestades a rio revuelto.

Fiebre del sábado noche

Conozco, sin embargo, ya esa fiebre vespertina,
el cuerpo humedecido al calor de una guitarra,
poesía pausada, embaucadora, casi delirante,
de quien chapotea por las aceras, entre sombras y callejuelas.

Tiritando, desenfrenadamente busca esa melodía reveladora,
esforzándose por no tropezar bajo el goteo de las cañerías viejas.
Llueve en Bilbao.

La conozco, a ella y a la repentina locura que evoca.
¿Por qué descolgarme de este vaivén de imágenes?
Esta noche no, guardaré junto a mí este arma febril y placentera,
de creatividad. Pura ensoñación.

Una mirada imposible.

Romántico... del romanticismo. Como del siglo XIX.

Último desvario ¿?

No se trata de un despertar repentino, más bien de un proceso paulatino, progresivo.

Ojeando unos apuntes, un viaje en autobus, escuchando música con una copa en la mano, una mirada perdida, una noticia, un diálogo, el titular del periódico, un tropiezo, una caricia, un grito, un suspiro, una paso en falso.

Con el lodo hasta los tobillos, lejos de mi caserón, media vuelta y comienzo mi retorno. Y la ropa sucia, de deambular por otros lugares, temblando las rodillas de cansancio. Prosigo, hasta él, hasta el caserón, debilitado por el temporal, aguantando pese a su estructura carcomida por el paso del tiempo.

Valor, valor para entrar a tientas, encender una vela y trabajar para la reconstrucción de un caserón que sigue en pie, gracias a la voluntad de unxs pocxs. Bienvenida a casa.

Garaipenik ez da, galtzekorik gabe...

El viento es un caballo: óyelo cómo corre por el mar, por el cielo...

Se apagaron los faroles, y se encendieron los grillos...

Lotura guztietatik, gorputzaren mugetatik aske sentitu nahirik...

How many deaths will it take till he knows, that too many people have died?

Esperantzara kondenatua.

en el autobus

Me he tomado la libertad de hacerlo,

de llorar sin un motivo concreto,

de espaldas al mundo, recostada sobre la puerta,

aislada solo a medias, en unos baños destartalados.

Necesitaba repetir el ejercicio de observar en silencio,

el goteo de las lágrimas resbalando por la nariz, cayendo al suelo.

Puede que quiera volver mañana, tal vez, ahora mismo.

Será por eso que intento esconder mi angustia, el llanto,

garabateando durante un trayecto de autobús.

No siempre veo luz... al otro lado del rio

Continuar caminando exige siempre un esfuerzo.

Un nuevo paso, para superar otro escollo. Uno tras otro...

Estoy cansada, de luchar, en singular y en plural.

De luchar contra mis propios prejuicios, contra el resto, contra todo.

No quiero más por hoy. No siempre veo luz... al otro lado del rio.

Ampliación de termodinámica

Supongamos que escribes con un lapiz sin memoria,
conversando en silencio, con alguien que te observa sin llegar a verte.

Analizas una realidad deformada por las palabras,
que escoges para describir sin relatar, lo que sientes, negandote a padecer.

Los estantes que te rodean acentuan la incertidumbre,
sigilosa vigilancia, que nunca llega a fraguar en esa realidad imaginaria.

No resultará imposible que continues, pausadamente, tegiendo paradojas...
No obstante, lo parecerá.

Varsovia

Y quien no ha creado, es porque no ha querido hacerlo.

Puede que nisiquiera yo misma conozca el significado de unos versos que fluyen. Podría incluso, darse la situación de que las palabras, caóticamente expuestas, desprovistas de un orden lógico, un atisbo de coherencia, no signifiquen nada en especial, más allá de un balbuceo, plasmado sobre una hoja de papel. Un vulgar desahogo que probablemente dejen indiferente a quien se tome la molestia de leer.

La hipótesis de que no haya sido, hasta ahora, capaz de enfrentarme al ejercicio de la escritura, no es desdeñable dadas las circunstancias. Lo admito, no he sido capaz de reunir el valor suficiente para adentrarme en ese paréntesis repentino de soledad al que se enfrenta quien escribe, el individuo desnudo, sumido en un mar de ideas.

No tengo más que decir hoy. Nada más que valga la pena. La sucesión de puntos que acompaña nisiquiera es un final que desvele con claridad que morirá in situ esta redacción espontanea...

Desvarío XXIII

Y me invade esa sensación, que no soy capaz de poner en palabras...
Continuo divagando, perdida entre los muros del laberinto, por los mismos caminos entrecruzados, con la certeza de estar retrocediento una y otra vez.

Sólo sé que no sé nada. Si la arena no estuviera llena de pisadas en todas las direcciones, volvería al punto de inicio sin pensarlo dos veces.

Cálculos y aproximaciones

Bien es sabido que a lxs físicxs -entre lxs cuales tengo la osadía de incluirme- nos encanta hacer aproximaciones en todos nuestros cálculos, así que voy a realizar un sencillo ejercicio de matemáticas, motivado por una noticia que he escuchado hoy en el telediario.

Resulta que la media de edad de los que pagan a cambio de sexo está disminuyendo en este país de mierda. Oscila entre los 35 y 45 años, aunque cada vez más veinteañeros buscan en la prostitución una forma de ocio.

Genial. Traducido al castellano, cada vez más niñatos buscan sexo fácil, porque como no se comen un rosco, prefieren echar mano del dinero de sus papis y pagar a una Nigeriana que previamente ha tenido que chuparsela a 5 desgraciados para poder comer y vivir.
Conclusión numérica aproximada:

40.millones de habitantes, mujeres y hombres, en el estado español.
Curiosamente dan el dato de que un 6% de la población consume habitualmente estos "servicios". La población... vaya, abarca a mujeres y hombres, cuando sabemos que la prostitución va dirigida a tios...
Regla de tres: Casi dos millones y medio de pollas que cortar...

Estamos perdiendo tiempo y energia... ¡Acabemos con ellos, compañeras!
Ante el capitalismo patriarcal... ¡deja la balleta y coge la metralleta!

Memoria histérica

Una vez, perdimos una guerra.
70 años después hemos perdido la cabeza.

Nor Nori Nork

Eta are garrantzitsuagoa... Nora?